CATARINA CARVALHO
Não deve arriscar muito quem disser que o Jardim de São Pedro de Alcântara, em Lisboa, a debruçar-se do Bairro Alto sobre a cidade, é dos sítios mais bonitos do Mundo. A capital portuguesa tem esta vantagem sobre tantas outras que é a de poder mirar-se a si própria de vários ângulos, proporcionados pelas suas colinas. O que a torna vaidosa, fútil e pouco preocupada com pormenores mais… complexos. É por ter a sorte de ter um embrulho tão bonito, que Lisboa descurou o seu interior, a sua vida de cidade, durante tantos anos. Um prédio degradado, até sem janelas, fica sempre deslumbrante visto de outra colina, com o azul do Tejo em fundo e o sol dourado de fim de tarde a bater-lhe.
Ao longo dos últimos anos tem sido posto algum esforço nos pormenores - os prédios renovam-se, o trânsito organiza-se e os jardins ganham nova vida. O Jardim de São Pedro de Alcântara é um bom exemplo. Foi recentemente arranjado, num esforço que deve ser considerável para qualquer câmara nestes tempos de agrura económica, os bancos limpinhos, no chão, entre a calçada portuguesa, aquela gravilha branca que suja os sapatos mas que nos lembra as brincadeiras de infância, o buxo bem podado. Até a estátua do fundador do "Diário de Notícias", Eduardo Coelho, foi limpa, tendo o ardina recuperado o seu lugar nas fotografias dos turistas.
Foi neste cenário a roçar o idílico que dei de caras, no começo de uma noite do passado fim-de-semana, com vários grupos de jovens, sentados no chão ou espalhados pelos bancos, rodeados de garrafas de cerveja de litro, trazidas em sacos de plástico de supermercado, que iam bebendo e abandonando. Preparavam a noite no Bairro Alto embebedando-se a granel. Pouco preocupados por estarem a perturbar um dos locais mais bonitos da cidade. E, do dia para a noite, o jardim tornou-se num local onde não apetecia estar, apesar da noite quente de Setembro, e da vista espantosa.
Em todo o lisboeta Bairro Alto está sedimentado este hábito das agora chamadas "litrosas", importado do botellon espanhol e do bindge drinking inglês. Ao que parece, já ninguém pede uma bebida num bar e fica a saboreá-la ao ritmo das conversas, da música ou dos engates. Bebe-se na rua, álcool barato, comprado em lojas de conveniência, aos litros, pelo gargalo, e vagueia-se depois pelas ruas, deixando a intoxicação da bebedeira funcionar. Se dantes uma bebedeira era uma consequência de um divertimento, agora a bebedeira é o divertimento.
Não me armo em moralista com as bebedeiras alheias. Quem quiser embebedar-se até mais não que o faça. Mas irrita-me, e muito, que, ao fazê-lo, esteja a tornar ainda um pouco mais feia a minha cidade, um pouco mais irrespirável o ar, um pouco mais degradada a paisagem. Esta é mais uma daquelas provas de que Lisboa tem o azar de ser uma das cidades com a qual os seus habitantes pouco se preocupam. É semelhante às marquises que foram instaladas nos prédios, obra de quem se está nas tintas para a visão que a rua tem da sua janela.
Mas deixemos as marquises de alumínio, problema muito mais complexo e disseminado, para resolver. Concentremo-nos nas garrafas no chão. Quem arranjou o Jardim de São Pedro de Alcântara da forma cuidada como o fez, não pode permitir as garrafas de cerveja no chão. Até, diria mais, as garrafas de cerveja à vista - algo proibido, por exemplo, em todos os Estados Unidos. Porque a atitude de deixar as garrafas no chão contradiz a atitude que se pretende criar com o alindar de um jardim. Arranjar um jardim implica respeito: pela beleza da cidade, pelos seus habitantes, pelos seus turistas. Deixar uma garrafa vazia no chão é exactamente a falta de respeito que quem respeita a sua cidade tem de travar. É um daqueles casos em que a liberdade individual acaba e começa o direito colectivo. Pelo qual as autoridades - câmaras, policiais, sei lá… - têm de zelar
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